CHƯƠNG I. GIỚI THIỆU VỀ WINNIE-THE-POOH VÀ MỘT VÀI CHÚ ONG, VÀ NHỮNG CÂU CHUYỆN BẮT ĐẦU
Kìa Edward Bear, đang đi xuống cầu thang, lộc cộc lộc cộc, đầu cậu ấy đập xuống từng bậc một, ngay sau lưng Christopher Robin. Theo như cậu ấy biết, đó là cách duy nhất để đi xuống cầu thang, nhưng đôi khi cậu ấy cảm thấy rằng thật ra phải có một cách khác, nếu cậu ấy có thể ngừng va đập một lát để nghĩ ra. Nhưng rồi cậu ấy lại nghĩ, chắc là chẳng có cách nào khác đâu. Dù sao thì, bây giờ cậu ấy đã ở dưới chân cầu thang rồi, và sẵn sàng để được tôi giới thiệu với các bạn. Đây là Winnie-the-Pooh.
Lúc tôi mới nghe tên cậu ấy, tôi đã nói, y như các bạn sắp nói đây: “Nhưng tôi cứ tưởng cậu ấy là con trai chứ?”
“Tôi cũng vậy,” Christopher Robin nói.
“Vậy thì không thể gọi là Winnie được à?”
“Không.”
“Nhưng cậu nói là—-“
“Cậu ấy là Winnie-ther-Pooh. Cậu không biết ‘_ther_’ nghĩa là gì sao?”
“À, phải rồi, bây giờ thì tôi biết rồi,” tôi nhanh nhảu nói; và tôi mong các bạn cũng biết, vì đó là tất cả những gì các bạn sẽ được giải
thích.
Đôi khi Winnie-the-Pooh thích chơi một trò gì đó khi cậu ấy xuống cầu thang, và đôi khi cậu ấy thích ngồi yên lặng trước lò sưởi nghe
kể chuyện. Tối nay—-
“Kể chuyện đi?” Christopher Robin nói.
“Kể chuyện ư?” tôi hỏi lại.
“Bác có thể kể cho Winnie-the-Pooh một câu chuyện thật hay được không?”
“Chắc là được,” tôi đáp. “Cậu ấy thích nghe chuyện loại nào?”
“Chuyện về chính cậu ấy. Vì cậu ấy là một Chú Gấu _như vậy_.”
“Ồ, tôi hiểu rồi.”
“Vậy bác có thể kể thật hay không?”
“Bác sẽ cố gắng,” tôi nói.
Thế là tôi bắt đầu cố gắng.
***
Ngày xửa ngày xưa, cách đây đã lâu lắm rồi, vào khoảng thứ Sáu tuần trước, Winnie-the-Pooh sống một mình trong một khu rừng dưới cái tên Sanders.
(_“‘Dưới cái tên’ nghĩa là gì ạ?” Christopher Robin hỏi._
“_Nghĩa là tên của cậu ấy được viết bằng chữ vàng trên cửa, và cậu ấy sống dưới cái tên đó._”
“Winnie-the-Pooh không chắc lắm,” Christopher Robin nói.
“Bây giờ thì tớ chắc rồi,” một giọng ồm ồm đáp lại.
“Vậy thì tôi sẽ kể tiếp,” tôi nói.)
Một ngày nọ, khi đang thơ thẩn dạo bước, cậu ấy đến một khoảng đất trống trong rừng, và ngay chính giữa khoảng đất ấy có một cây sồi to lớn, và từ trên ngọn cây, một tiếng vo ve rất to vọng xuống.
Winnie-the-Pooh ngồi xuống dưới gốc cây, cúi đầu vào giữa hai bàn chân và bắt đầu suy nghĩ.
Đầu tiên cậu ấy tự nhủ: “Tiếng vo ve đó nhất định có ý nghĩa gì đây. Chẳng thể nào có một tiếng vo ve như thế, cứ vo ve mãi không thôi, mà lại chẳng có ý nghĩa gì cả. Nếu đã có tiếng vo ve, thì ắt hẳn phải có ai đó tạo ra tiếng vo ve ấy, và lý do duy nhất để tạo ra tiếng vo ve mà _tớ_ biết: vì cậu là một con ong.”
Cậu ấy lại ngồi suy nghĩ một hồi lâu, rồi nói: “Theo như tớ biết thì lý do duy nhất để làm một con ong chính là để sản xuất mật ong.”
Sau đó, cậu ấy đứng thẳng dậy và tuyên bố: “Và lý do duy nhất để sản xuất mật ong là để _tớ_ được thưởng thức nó.” Thế rồi, cậu bắt đầu leo lên cây.
Cậu leo, leo mãi, leo không ngừng nghỉ, và trong lúc leo, cậu cất tiếng hát khẽ một giai điệu nhỏ cho riêng mình. Bài hát ấy nghe như thế này:
Thật là kỳ lạ
Sao Gấu lại thích mật ong?
Buzz! Buzz! Buzz!
Chẳng hiểu vì sao?
Rồi cậu tiếp tục leo thêm một đoạn nữa… rồi lại thêm một chút… và lại thêm một chút. Vào lúc đó, một bài hát khác chợt hiện ra trong tâm trí cậu.
Thật là thú vị
Nếu Gấu hóa thành Ong,
Tổ của chúng ắt hẳn
Nằm dưới _gốc_ cây thôi.
Còn nếu Ong là Gấu,
Thì ta đâu phải leo cao.
Lúc này cậu đã thấm mệt, nên cậu bắt đầu cất tiếng hát một
Bài Ca Ngán Ngẩm. Cậu sắp tới nơi rồi, và nếu cậu chỉ cần trèo lên
thêm được cành cây kia nữa thôi…
_Rắc!_
“Ôi, cứu với!” Pooh thốt lên, khi cậu rơi tõm độ mười bộ xuống một cành cây bên dưới.
“Giá như mình đừng—-“ cậu nói, trong lúc bật văng ra hai mươi bộ, đáp xuống một cành cây khác.
“Cậu biết không, điều mình _đang tính_ làm,” cậu vừa giải thích, vừa lộn nhào một vòng,
rồi rơi ầm xuống một cành cây nữa, cách đó ba mươi bộ phía dưới, “chính là điều mình _định_ làm—-“
“Dĩ nhiên, chuyện này _cũng hơi_—-“ cậu thừa nhận, khi cậu trượt vùn vụt qua liên tiếp sáu cành cây.
“Tất cả là do, tớ nghĩ vậy,” cậu ấy quyết định, khi cậu ấy nói lời tạm biệt với cành cây cuối cùng, xoay tròn ba vòng, và bay nhẹ nhàng vào một bụi cây gai, “tất cả là do _thích_ mật ong quá mà. Ôi, cứu!”
Cậu ấy bò ra khỏi bụi cây gai, phủi những cái gai khỏi mũi, và bắt đầu suy nghĩ lại. Và người đầu tiên cậu ấy nghĩ đến là Christopher Robin.
(_“Đó là con ạ?” Christopher Robin nói bằng giọng ngạc nhiên, gần như không dám tin._
“_Đúng là con đấy._”
_Christopher Robin không nói gì, nhưng mắt cậu ấy càng lúc càng to, và mặt cậu ấy càng lúc càng đỏ ửng._)
Vậy là Winnie-the-Pooh đi đến chỗ bạn của mình là Christopher Robin, người sống sau một cánh cửa màu xanh lá ở một phần khác của khu rừng.
“Chào buổi sáng, Christopher Robin,” cậu ấy nói.
“Chào buổi sáng, Winnie-_ther_-Pooh,” bạn đáp.
“Tớ tự hỏi không biết cậu có cái gì đó như một quả bóng bay không?”
“Bóng bay ư?”
“Ừ, tớ vừa tự nhủ khi đi đến đây: ‘Không biết Christopher Robin có cái gì đó như một quả bóng bay không nhỉ?’ Tớ chỉ tự nhủ thế thôi, vừa nghĩ về bóng bay, vừa tự hỏi.”
“Cậu cần bóng bay để làm gì?” bạn hỏi.
Winnie-the-Pooh nhìn quanh xem không có ai nghe trộm, đưa bàn chân lên miệng, và thì thầm thật nhỏ: “_Mật ong!_”
“Nhưng cậu không thể nào lấy được mật ong bằng bóng bay đâu!”
“Tớ thì có thể,” Pooh đáp.
À, đúng lúc này, hôm trước bạn vừa đi dự tiệc ở nhà người bạn Piglet, và bạn đã có bóng bay trong bữa tiệc. Bạn có một quả bóng bay lớn màu xanh lá; và một người họ hàng của Rabbit có một quả bóng bay lớn màu xanh dương, và đã bỏ quên nó lại, vì thực ra cậu ấy còn quá nhỏ để đi dự tiệc; thế là bạn đã mang cả quả màu xanh lá _và_ quả màu xanh dương về nhà.
“Cậu muốn quả nào?” bạn hỏi Pooh.
Cậu ấy úp đầu vào giữa hai bàn chân và suy nghĩ rất cẩn thận.
“Như thế này nhé,” cậu ấy nói. “Khi cậu đi lấy mật ong bằng bóng bay, điều quan trọng là đừng để lũ ong biết cậu đang đến. Giờ thì, nếu cậu có một quả bóng bay màu xanh lá, chúng có thể nghĩ cậu chỉ là một phần của cây, và không để ý đến cậu, còn nếu cậu có một quả bóng bay màu xanh dương, chúng có thể nghĩ cậu chỉ là một phần của bầu trời, và không để ý đến cậu, và câu hỏi là: Khả năng nào dễ xảy ra hơn?”
“Chúng sẽ chẳng để ý tới _cậu_ ở dưới quả bóng bay sao?” bạn hỏi.
“Có thể có hoặc có thể không,” Winnie-the-Pooh đáp. “Với lũ ong thì chẳng bao giờ biết trước được.” Cậu ấy suy nghĩ một lát rồi nói: “Tớ sẽ cố trông giống như một đám mây đen nhỏ. Như thế sẽ đánh lừa được chúng.”
“Vậy thì cậu nên lấy quả bóng bay màu xanh dương,” bạn nói; và thế là mọi chuyện đã quyết định xong xuôi.
Thế rồi, cả hai cùng ra ngoài với quả bóng bay màu xanh dương, bạn mang theo khẩu súng của mình, phòng khi cần dùng, như bạn vẫn luôn làm, còn Winnie-the-Pooh thì đi đến một nơi rất lầy lội mà cậu ấy biết rõ, và lăn đi lăn lại mãi cho đến khi toàn thân đen nhẻm; rồi, khi quả bóng bay đã được thổi căng phồng hết cỡ, và cả bạn lẫn Pooh đều đang nắm chặt sợi dây, bạn bỗng nhiên buông tay, và Gấu Pooh nhẹ nhàng bay vút lên trời, và ở đó – ngang tầm ngọn cây và cách cây khoảng hai mươi bộ.
“Hoan hô!” cậu bé reo lên.
“Tuyệt vời chưa?” Winnie-the-Pooh hét vọng xuống cho cậu bé. “Tớ trông giống cái gì?”
“Cậu trông giống một chú Gấu đang giữ một quả bóng bay,” cậu bé nói.
“Không,” Pooh lo lắng nói, “–không giống một đám mây đen nhỏ trên bầu trời xanh sao?”
“Không giống lắm.”
“À, ừm, có lẽ từ trên này nhìn xuống thì khác. Và, như tớ nói đấy, với ong thì không bao giờ biết trước được.”
Không có gió thổi cậu ấy đến gần cây hơn, nên cậu ấy cứ ở yên đó. Cậu ấy có thể nhìn thấy mật ong, có thể ngửi thấy mật ong, nhưng không thể với tới mật ong.
Một lát sau, cậu lại gọi vọng xuống phía bạn mình.
“Christopher Robin!” cậu nói bằng một giọng thì thầm nhưng rất to.
“Chào!”
“Tớ nghĩ lũ ong _đang nghi ngờ_ điều gì đó!”
“Nghi ngờ điều gì cơ?”
“Tớ không biết. Nhưng có điều gì đó mách bảo tớ rằng chúng _đang nghi ngờ_!”
“Có lẽ chúng nghĩ cậu đang muốn lấy mật của chúng.”
“Cũng có thể lắm. Với loài ong thì chẳng bao giờ biết trước được điều gì.”
Lại một khoảng im lặng ngắn nữa, rồi cậu lại gọi vọng xuống cho bạn.
“Christopher Robin!”
“Sao thế?”
“Cậu có cái ô nào trong nhà không?”
“Tớ nghĩ là có.”
“Tớ ước gì cậu mang nó ra đây, rồi đi đi lại lại với nó, và thỉnh thoảng ngước nhìn lên tớ, rồi nói ‘Chậc chậc, trời sắp mưa rồi.’ Tớ nghĩ, nếu cậu làm thế, nó sẽ giúp ích cho kế hoạch mà chúng ta đang thực hiện với lũ ong này.”
À, bạn tự nhủ trong lòng, “Chú Gấu già ngốc nghếch thật đấy!” nhưng bạn không nói thành lời, bởi bạn rất yêu quý cậu ấy, và bạn quay về nhà để lấy ô.
“Ôi, cậu quay lại rồi!” Winnie-the-Pooh cất tiếng gọi xuống, ngay khi bạn quay trở lại gốc cây. “Tớ đã bắt đầu thấy lo rồi đấy. Tớ vừa phát hiện ra lũ ong bây giờ chắc chắn là đang Nghi ngờ.”
“Tớ giương ô lên nhé?” bạn hỏi.
“Ừ, nhưng đợi một chút đã. Chúng ta phải thực tế một chút. Con ong quan trọng nhất cần phải đánh lừa chính là Ong Chúa. Cậu có nhìn thấy con nào là Ong Chúa từ dưới đó không?”
“Không.”
“Thật đáng tiếc. Được rồi, bây giờ, nếu cậu đi đi lại lại với chiếc ô của mình, vừa đi vừa nói ‘Chậc chậc, trời sắp mưa rồi,’ thì tớ sẽ cố gắng hết sức bằng cách hát một Bài hát Đám mây nhỏ, giống như một đám mây có thể hát vậy…. Bắt đầu nhé!”
Thế là, trong khi bạn cứ đi đi lại lại và băn khoăn không biết trời có mưa không,
Winnie-the-Pooh cất lên bài hát này:
Thật tuyệt biết bao khi làm một đám mây
Rồi lững lờ giữa bầu trời xanh ngắt!
Dù chỉ là một đám mây nhỏ bé
Cũng _luôn_ cất cao tiếng hát.
“Thật tuyệt biết bao khi làm một đám mây
Trôi lững lờ giữa bầu trời xanh ngắt!”
Bài hát khiến cậu ta vô cùng tự hào
Về thân phận một đám mây nhỏ bé của mình.
Đàn ong vẫn tiếp tục vo ve một cách đầy nghi hoặc như thường lệ. Một vài con, quả thật, đã rời khỏi tổ và bay vòng quanh đám mây ngay khi nó bắt đầu hát đến câu thứ hai, và một con ong còn đậu hẳn lên mũi của đám mây một lúc, rồi mới lại bay đi.
“Christopher–_ối!_–Robin,” đám mây cất tiếng gọi.
“Sao thế?”
“Tớ vừa mới suy nghĩ, và tớ đã đi đến một quyết định vô cùng quan trọng. _Đây không phải là loài ong đúng đắn._”
“Thật sao?”
“Hoàn toàn không phải loài ong đúng đắn. Vì vậy tớ cho rằng chúng sẽ tạo ra loại mật ong không đúng đắn, cậu không nghĩ thế sao?”
“Thật sao?”
“Ừ. Vì vậy tớ nghĩ tớ sẽ xuống.”
“Bằng cách nào?” bạn hỏi.
Winnie-the-Pooh chưa nghĩ đến điều này. Nếu cậu ấy thả sợi dây ra, cậu ấy sẽ rơi xuống–_ầm_–và cậu ấy không thích ý nghĩ đó chút nào. Thế là cậu ấy suy nghĩ rất lâu, rồi cậu ấy nói:
“Christopher Robin, cậu phải bắn quả bóng bay bằng khẩu súng của cậu. Cậu có súng không?”
“Đương nhiên là có,” bạn đáp. “Nhưng nếu tớ làm thế, nó sẽ làm hỏng quả bóng bay,” bạn nói tiếp.
“Nhưng nếu cậu _không_ làm thế,” Pooh nói, “tớ sẽ phải buông tay, và như thế sẽ làm _tớ_ bị thương.”
Khi cậu ấy nói vậy, bạn chợt nhận ra vấn đề, và bạn nhắm thật kỹ vào quả bóng bay, rồi bắn.
“_Ối!_” Pooh thốt lên.
“Tớ bắn trượt à?” bạn hỏi.
“Cậu không hẳn là _trượt_,” Pooh đáp, “nhưng cậu bắn trượt _quả bóng bay_.”
“Tớ xin lỗi,” bạn nói, rồi bạn bắn lại, và lần này bạn bắn trúng quả bóng bay, không khí từ từ thoát ra, và Winnie-the-Pooh nhẹ nhàng hạ xuống đất.
Nhưng hai tay cậu ấy cứ đờ ra vì phải giữ chặt dây bóng bay suốt từ lúc ấy, đến nỗi chúng cứ giơ thẳng lên trời như thế hơn cả tuần trời, và mỗi khi có con ruồi nào bay đến đậu lên mũi, cậu ấy đành phải phù phù thổi cho nó bay đi. Và tôi nghĩ – nhưng tôi không dám chắc – rằng _chính vì thế_ mà cậu ấy mãi về sau cứ được gọi là Pooh.
“Thế là hết truyện rồi hả ạ?” Christopher Robin hỏi.
“Hết chuyện ấy rồi. Nhưng còn những chuyện khác nữa cơ mà.”
“Chuyện về Pooh và con hả ạ?”
“Về cả Piglet, cả Rabbit, và tất cả mọi người nữa. Con không nhớ sao?”
“Con có nhớ, nhưng đến khi con cố nhớ lại, thì con lại quên mất.”
“Cái ngày mà Pooh và Piglet cố gắng bắt Heffalump—”
“Họ không bắt được nó, phải không ạ?”
“Không.”
“Pooh không thể, vì cậu ấy chẳng có tí óc nào. Còn con có bắt được nó không ạ?”
“À, cái đó sẽ có trong chuyện.”
Christopher Robin gật đầu.
“Con có nhớ,” cậu nói, “chỉ là Pooh không nhớ rõ lắm, nên đó là lý do cậu ấy thích được kể lại. Vì khi đó nó là một câu chuyện thật sự chứ không chỉ là một ký ức.”
“Đó cũng chính là cảm giác của tôi,” tôi nói.
Christopher Robin thở dài một hơi, nhấc chú Gấu của mình lên bằng chân, và đi về phía cửa, kéo Pooh theo sau. Ở cửa, cậu quay lại và nói: “Đến xem con tắm không ạ?”
“Có thể,” tôi đáp.
“Con không làm cậu ấy bị thương khi con bắn cậu ấy, phải không?”
“Không hề.”
Cậu ấy gật đầu rồi bước ra, và một lát sau tôi nghe thấy Winnie-the-Pooh–_cục cục cục_–đi lên cầu thang theo sau cậu ấy.