Quả Pháo Đặc Biệt

HOÀNG TỬ SẮP CƯỚI VỢ nên cả vương quốc đều vui mừng.

Chàng đã chờ cô dâu suốt một năm trời, và cuối cùng nàng cũng tới.

Nàng là công chúa nước Nga, đi từ Phần Lan về bằng xe trượt tuyết do sáu con tuần lộc kéo. Xe trượt hình thiên nga vàng khổng lồ, giữa đôi cánh thiên nga là công chúa nhỏ. Áo choàng lông chồn trắng dài chấm gót, trên đầu nàng đội chiếc mũ nhỏ bằng vải bạc, da nàng trắng như cung điện tuyết nơi nàng từng sống. Nàng trắng đến nỗi khi xe đi qua phố, mọi người đều trầm trồ: “Nàng giống như đóa hồng trắng!” Họ ném hoa từ ban công xuống đường đón nàng.

Ở cổng lâu đài, hoàng tử đang chờ sẵn. Chàng có đôi mắt tím mơ màng, mái tóc vàng óng. Khi thấy nàng, chàng quỳ một gối hôn lên tay nàng.

“Chân dung nàng đẹp lắm,” chàng thì thầm, “nhưng nàng còn đẹp hơn cả chân dung.” Công chúa nhỏ bẽn lẽn đỏ mặt.

“Vừa nãy nàng như đóa hồng trắng,” tiểu đồng nói với người bên cạnh, “giờ lại hóa hồng đỏ.” Cả triều đình đều thích thú.

Ba ngày sau, ai nấy đều bàn tán: “Hồng trắng, hồng đỏ, hồng đỏ, hồng trắng.” Nhà Vua ra lệnh tăng lương gấp đôi cho tiểu đồng. Dù chẳng được đồng nào, cậu vẫn thấy vinh dự, và tin này được đăng lên Công báo hoàng gia.

Sau ba ngày, hôn lễ cử hành. Buổi lễ lộng lẫy, cô dâu chú rể tay trong tay đi dưới tán nhung tím thêu ngọc trai. Tiệc cưới kéo dài năm tiếng. Đôi tân hôn ngồi ở bàn chính, cùng uống chung chén pha lê trong vắt. Chỉ những người yêu nhau thật lòng mới uống được từ chén này, nếu kẻ giả dối chạm môi, chén sẽ xám xịt, vẩn đục.

“Họ yêu nhau rõ như ban ngày,” tiểu đồng nói, “trong như pha lê!” Nhà Vua lại tăng lương cho cậu lần nữa. “Vinh dự quá!” triều thần reo lên.

Sau tiệc là vũ hội. Đôi uyên ương sẽ cùng nhảy điệu Hoa Hồng, nhà Vua hứa sẽ thổi sáo. Ngài thổi rất dở, nhưng chẳng ai dám nói thật vì ngài là vua. Thực ra ngài chỉ biết hai bài, mà cũng chẳng nhớ mình đang thổi bài nào. Nhưng chẳng sao, vì dù ngài làm gì, mọi người cũng đều khen: “Tuyệt! Tuyệt vời!”

Màn cuối cùng là màn bắn pháo hoa hoành tráng, đúng lúc nửa đêm. Công chúa nhỏ chưa từng thấy pháo hoa bao giờ, nên nhà Vua ra lệnh cho thợ pháo hoa hoàng gia phải có mặt trong ngày cưới.

“Pháo hoa trông thế nào nhỉ?” Một sáng nọ, khi dạo trên hiên, nàng hỏi hoàng tử.

“Nó giống như cực quang,” nhà Vua đáp – ngài luôn trả lời thay người khác – “chỉ có điều tự nhiên hơn nhiều. Trẫm thích nó hơn cả sao trời, vì ta biết trước khi nào nó xuất hiện, và nó vui tai chẳng kém tiếng sáo của trẫm. Nhất định con phải xem.”

Thế là ở cuối vườn thượng uyển, người ta dựng một giá pháo lớn. Khi thợ pháo hoa sắp xếp mọi thứ ngăn nắp, những quả pháo bắt đầu trò chuyện.

“Thế giới đẹp quá!” Một quả pháo con kêu lên. “Nhìn mấy đóa tulip vàng kìa. Giá chúng là pháo thật thì cũng chẳng đẹp hơn được. Mình vui lắm vì đã đi đây đó. Du lịch mở mang đầu óc lắm, lại xóa bỏ mọi định kiến.”

“Vườn thượng uyển đâu phải là cả thế giới, đồ ngốc ạ,” quả pháo hoa lớn nói, “thế giới mênh mông lắm, cậu phải mất ba ngày mới xem hết được.”

“Nơi nào ta yêu, nơi đó là thế giới,” bánh xe Catherine trầm ngâm nói. Nó từng gắn trên thùng gỗ cũ nên tự hào vì có trái tim tan vỡ. “Nhưng tình yêu giờ lỗi thời rồi, các nhà thơ đã giết chết nó. Họ viết quá nhiều khiến chẳng ai tin nữa, mình chẳng ngạc nhiên. Tình yêu thật sự phải chịu đau khổ và im lặng. Mình nhớ có lần— Nhưng giờ chẳng quan trọng nữa. Lãng mạn là chuyện quá khứ rồi.”

“Vớ vẩn!” pháo hoa lớn nói, “lãng mạn không bao giờ chết. Nó như mặt trăng, tồn tại mãi mãi. Giống như cô dâu chú rể, yêu nhau say đắm. Sáng nay mình nghe kể từ quả pháo giấy nâu, tình cờ cùng ngăn kéo với mình, nó biết tin tức mới nhất trong triều.”

Nhưng bánh xe Catherine lắc đầu. “Lãng mạn chết rồi, lãng mạn chết rồi, lãng mạn chết rồi.” Nó thuộc tuýp người nghĩ rằng cứ lặp đi lặp lại mãi thì cuối cùng sẽ thành sự thật.

Bỗng có tiếng ho khan, tất cả đều ngoảnh lại.

Tiếng ho từ quả tên lửa cao ngạo buộc ở đầu cọc dài. Nó luôn ho khạc trước khi phát biểu để thu hút sự chúng ý.

“A-hem! A-hem!” Nó lên tiếng, mọi người đều im lặng, trừ bánh xe Catherine đáng thương vẫn lắc đầu lẩm bẩm: “Lãng mạn chết rồi.”

“Trật tự! Trật tự!” pháo nổ hét lên. Nó có máu chính trị, từng tham gia bầu cử địa phương nên biết dùng từ ngữ trang trọng.

“Chết thật rồi,” bánh xe Catherine thì thào rồi ngủ thiếp đi.

Khi mọi thứ yên lặng, quả tên lửa ho lần thứ ba rồi bắt đầu. Nó nói chậm rãi, rõ ràng, như đang đọc hồi ký, và luôn nhìn qua vai người đối diện. Quả thật, nó có phong thái rất đặc biệt.

“Thật may cho hoàng tử,” nó nói, “khi chàng cưới đúng ngày ta được bắn lên. Nếu sắp đặt trước thì cũng chẳng thể hoàn hảo hơn. Nhưng hoàng tử luôn gặp may.”

“Trời ạ!” pháo con nói, “mình tưởng ngược lại, chúng ta được bắn để chúc mừng hoàng tử.”

“Với cậu thì có thể,” tên lửa đáp, “mình không nghi ngờ gì, nhưng với mình thì khác. Mình là quả tên lửa rất đặc biệt, xuất thân từ gia đình đặc biệt. Mẹ mình là bánh xe Catherine nổi tiếng nhất thời đó, nổi tiếng vì điệu nhảy uyển chuyển. Khi biểu diễn, bà xoay 19 vòng trước khi tắt, mỗi vòng phóng ra bảy ngôi sao hồng. Bà rộng ba foot rưỡi, làm bằng thuốc súng loại nhất. Cha mình là tên lửa như mình, gốc Pháp. Ông bay cao đến nỗi mọi người sợ không bao giờ xuống nữa. Nhưng ông có xuống, vì tính tình tốt bụng, và ông hạ cánh rực rỡ trong cơn mưa vàng. Báo chí viết về màn trình diễn của ông bằng lời lẽ nịnh nọt. Công báo hoàng gia gọi ông là kiệt tác của nghệ thuật pháo hoa.”

“Pháo hoa, pháo hoa, ý cậu là pháo hoa,” pháo sáng Bengal nói, “mình biết là pháo hoa, vì thấy ghi trên hộp.”

“Ừ thì mình nói pháo hoa,” tên lửa đáp giọng nghiêm khắc, pháo sáng Bengal cảm thấy bị đè bẹp nên bắt đầu bắt nạt mấy quả pháo con để chứng tỏ mình vẫn quan trọng.

“Mình đang nói,” tên lửa tiếp tục, “mình đang nói— À mình đang nói gì nhỉ?”

“Cậu đang nói về bản thân,” pháo hoa lớn đáp.

“Đương nhiên. Mình biết đang bàn chuyện thú vị thì bị ngắt lời thô lỗ. Mình ghét sự thô lỗ và cách cư xử tồi tệ, vì mình rất nhạy cảm. Không ai trên đời nhạy cảm như mình, mình chắc chắn thế.”

“Nhạy cảm là gì?” pháo nổ hỏi pháo hoa lớn.

“Là người vì bản thân có chai chân nên cứ giẫm lên chân người khác,” pháo hoa lớn thì thầm, pháo nổ suýt nổ vì cười.

“Cậu cười gì thế?” tên lửa hỏi, “mình đâu có cười.”

“Mình cười vì mình vui,” pháo nổ đáp.

“Ích kỷ quá,” tên lửa giận dữ nói, “cậu có quyền gì mà vui? Cậu nên nghĩ đến người khác. Thực ra, cậu nên nghĩ đến mình. Mình luôn nghĩ đến bản thân, và mong người khác cũng thế. Đó gọi là cảm thông. Là đức tính đẹp, mà mình có rất nhiều. Ví dụ tối nay mình có chuyện gì, thì thật là bất hạnh cho mọi người! Hoàng tử và công chúa sẽ không bao giờ vui nữa, cả cuộc sống hôn nhân tan vỡ; còn nhà Vua, mình biết ngài sẽ không vượt qua được. Thực sự, khi nghĩ về tầm quan trọng của mình, mình suýt khóc.”

“Nếu muốn làm người khác vui,” pháo hoa lớn nói, “cậu nên giữ mình khô ráo.”

“Đúng thế,” pháo sáng Bengal phấn khích nói, “đó là lẽ thường.”

“Lẽ thường ư?” tên lửa phẫn nộ, “cậu quên mình rất phi thường, rất đặc biệt. Ai chẳng có lẽ thường, miễn là không có trí tưởng tượng. Nhưng mình có trí tưởng tượng, vì mình không bao giờ nghĩ sự vật như nó vốn có; mình luôn nghĩ khác đi. Còn chuyện giữ khô ráo, rõ ràng ở đây chẳng ai hiểu được tâm hồn nghệ sĩ. May cho mình, mình chẳng quan tâm. Điều duy nhất giúp ta sống là ý thức về sự thua kém của người khác, và mình luôn nuôi dưỡng cảm giác đó. Nhưng các cậu chẳng có trái tim. Các cậu cười đùa như thể hoàng tử và công chúa chưa cưới nhau.”

“Thật sao?” bóng bay lửa nhỏ nói, “sao lại không? Đó là dịp vui nhất, khi bay lên mình sẽ kể với các vì sao. Chúng sẽ lấp lánh khi nghe chuyện cô dâu xinh đẹp.”

“Ôi! Cái nhìn tầm thường quá!” tên lửa nói, “nhưng mình đã đoán trước. Các cậu chẳng có gì, rỗng tuếch. Biết đâu hoàng tử và công chúa sẽ sống ở nơi có con sông sâu, biết đâu họ sẽ có một đứa con trai tóc vàng mắt tím như cha; biết đâu một ngày cậu bé đi dạo với vú nuôi; biết đâu bà vú ngủ dưới gốc cây tử kinh; biết đâu cậu bé rơi xuống sông chết đuối. Thảm họa quá! Thật tội nghiệp, mất đứa con trai duy nhất! Kinh khủng quá! Mình không bao giờ vượt qua nổi.”

“Nhưng họ chưa mất con trai,” pháo hoa lớn nói, “chẳng có chuyện gì xảy ra cả.”

“Mình đâu nói đã xảy ra,” tên lửa đáp, “mình nói có thể xảy ra. Nếu đã xảy ra thì chẳng cần bàn nữa. Mình ghét người khóc than chuyện đã rồi. Nhưng khi nghĩ họ có thể mất con, mình thấy xúc động lắm.”

“Cậu đúng là xúc động thật!” pháo sáng Bengal nói, “thực ra, cậu là người xúc động nhất mình từng gặp.”

“Cậu là người thô lỗ nhất mình từng gặp,” tên lửa nói, “và cậu không hiểu tình cảm của mình với hoàng tử.”

“Này, cậu còn chẳng quen chàng,” pháo hoa lớn càu nhàu.

“Mình đâu nói quen,” tên lửa đáp, “nếu quen có lẽ mình chẳng thích chàng. Biết bạn bè quá rõ rất nguy hiểm.”

“Cậu nên giữ mình khô ráo,” bóng bay lửa nói, “đó là điều quan trọng.”

“Với cậu thì quan trọng,” tên lửa đáp, “nhưng mình sẽ khóc nếu mình muốn.” Và nó thực sự khóc, nước mắt chảy dọc thân như mưa, suýt làm chết đuối hai con bọ vừa định dọn nhà, đang tìm chỗ khô ráo.

“Chắc nó có tâm hồn lãng mạn thật,” bánh xe Catherine nói, “chẳng có gì cũng khóc.” Nó thở dài nghĩ về chiếc thùng gỗ cũ.

Nhưng pháo hoa lớn và pháo sáng Bengal rất tức giận, liên tục nói: “Trò hề! Đồ giả tạo!” Họ rất thực tế, cứ ghét gì là gọi là lừa bịp.

Rồi mặt trăng lên như chiếc khiên bạc, sao lấp lánh, tiếng nhạc vọng từ cung điện.

Hoàng tử và công chúa dẫn đầu điệu nhảy. Họ nhảy đẹp đến nỗi những đóa huệ trắng thò đầu qua cửa sổ ngắm nhìn, những đóa anh túc đỏ gật gù theo nhịp.

Mười giờ, mười một giờ, rồi mười hai giờ điểm. Khi tiếng chuông cuối cùng vang lên, mọi người ra hiên, nhà Vua cho gọi thợ pháo hoa.

“Bắn pháo hoa đi,” nhà Vua phán. Thợ pháo cúi chào rồi đi xuống cuối vườn. Sáu người hầu đi theo, mỗi người cầm ngọn đuốc trên cọc dài.

Màn trình diễn thật lộng lẫy.

Vèo! Vèo! Bánh xe Catherine xoay tròn. Đùng! Đùng! Pháo hoa lớn nổ. Pháo con nhảy múa khắp nơi, pháo sáng Bengal nhuộm mọi thứ thành đỏ. “Tạm biệt,” bóng bay lửa kêu lên khi bay lên, rơi những tia lửa xanh. Đoàng! Đoàng! Pháo nổ đáp lại, chúng vui lắm. Tất cả đều thành công, trừ quả tên lửa đặc biệt. Nó ướt sũng vì khóc nên chẳng thể bắn lên. Thứ tốt nhất trong nó là thuốc súng, nhưng ướt đẫm nước mắt nên vô dụng. Tất cả họ hàng nghèo của nó, những kẻ nó chẳng bao giờ thèm nói chuyện ngoài cái nhếch mép, đều bay lên như những đóa hoa vàng rực lửa. Hoan hô! Hoan hô! Triều đình reo lên, công chúa nhỏ cười vui vẻ.

“Chắc họ để dành mình cho dịp đặc biệt,” tên lửa nói, “chắc chắn là thế,” và nó trông càng kiêu ngạo hơn.

Hôm sau, thợ đến dọn dẹp. “Đây chắc là phái đoàn,” tên lửa nói, “mình sẽ tiếp đón họ với phong thái đàng hoàng.” Nó ngẩng cao mũi, cau mày như đang suy nghĩ điều gì quan trọng. Nhưng chẳng ai để ý đến khi họ sắp đi. Một người thấy nó. “Này!” anh ta kêu, “quả pháo hỏng này!” và ném nó qua tường vào mương.

“PHÁO HỎNG? PHÁO HỎNG?” nó nói khi bay qua không trung, “không thể! PHÁO HOÀNH TRÁNG, anh ta phải nói thế. HỎNG và HOÀNH TRÁNG nghe giống nhau, thực ra thường là một.” Và nó rơi xuống bùn.

“Ở đây chẳng thoải mái,” nó nhận xét, “nhưng chắc đây là khu nghỉ dưỡng sang trọng, họ gửi mình đến để hồi phục. Thần kinh mình suy sụp lắm, cần nghỉ ngơi.”

Rồi một chú ếch nhỏ mắt lấp lánh, áo khoác xanh lốm đốm bơi đến.

“Có khách mới này!” ếch nói. “Sau cùng thì chẳng gì bằng bùn. Cho tôi trời mưa và cái mương là tôi vui rồi. Cậu nghĩ chiều nay có mưa không? Tôi hy vọng thế, nhưng trời xanh ngắt. Tiếc quá!”

“A-hem! A-hem!” tên lửa lên tiếng ho.

“Giọng cậu hay quá!” ếch kêu lên. “Thật sự rất giống tiếng ếch kêu, mà tiếng ếch kêu là âm thanh du dương nhất. Tối nay cậu sẽ nghe dàn hợp xướng của chúng tôi. Chúng tôi ngồi trong ao cạnh nhà bác nông dân, khi trăng lên là bắt đầu. Mê ly đến nỗi mọi người đều thức nghe. Hôm qua vợ bác nông dân nói với mẹ bà ấy rằng vì chúng tôi mà bà ấy chẳng ngủ được. Thật mãn nguyện khi được yêu thích.”

“A-hem! A-hem!” tên lửa giận dữ nói. Nó rất bực vì không chen lời được.

“Giọng hay thật,” ếch tiếp tục, “cậu nên qua ao chơi. Tôi đi tìm các con gái. Tôi có sáu cô con gái xinh đẹp, sợ cá chó gặp chúng. Nó là quái vật, chẳng ngần ngại ăn thịt chúng. Thôi, tạm biệt, tôi rất thích nói chuyện với cậu.”

“Nói chuyện cái gì!” tên lửa nói, “cậu nói suốt từ nãy. Đó không phải nói chuyện.”

“Ai đó phải lắng nghe,” ếch đáp, “và tôi thích nói hơn. Tiết kiệm thời gian, lại tránh tranh cãi.”

“Nhưng tôi thích tranh cãi,” tên lửa nói.

“Hy vọng là không,” ếch tự mãn nói, “tranh cãi rất thô tục, vì trong giới thượng lưu ai cũng nghĩ giống nhau. Tạm biệt lần nữa, tôi thấy các con gái đằng kia.” Và chú ếch bơi đi.

“Cậu thật khó chịu,” tên lửa nói, “và thô lỗ. Tôi ghét người chỉ nói về mình khi tôi muốn nói về tôi. Đó là ích kỷ, mà ích kỷ là thứ đáng ghét nhất, đặc biệt với người có tính khí như tôi, vì tôi nổi tiếng là người đồng cảm. Cậu nên học theo tôi, không thể có hình mẫu nào tốt hơn. Giờ có dịp thì nên tận dụng, vì tôi sắp về triều. Tôi rất được lòng triều đình; hoàng tử và công chúa hôm qua cưới nhau là để vinh danh tôi. Dĩ nhiên cậu chẳng biết gì, vì cậu là dân quê.”

“Nói chuyện với nó vô ích,” chuồn chuồn ngồi trên cây sậy nâu nói, “vô ích lắm, nó đã đi rồi.”

“Thì là thiệt cho nó,” tên lửa đáp, “tôi không ngừng nói chỉ vì nó không nghe. Tôi thích nghe mình nói. Đó là một trong những niềm vui lớn nhất. Tôi thường tự nói chuyện rất lâu, và thông minh đến nỗi đôi khi chẳng hiểu mình nói gì.”

“Vậy cậu nên giảng về triết học,” chuồn chuồn nói, rồi xòe đôi cánh mỏng bay lên trời.

“Nó thật ngốc khi không ở lại!” tên lửa nói, “chắc nó không có nhiều cơ hội trau dồi trí tuệ. Nhưng tôi chẳng quan tâm. Thiên tài như tôi sớm muộn cũng được công nhận.” Và nó chìm sâu hơn vào bùn.

Một lúc sau, vịt trắng to bơi đến. Nó có chân vàng, màng chân, được coi là đẹp vì dáng đi lạch bạch.

“Quạc, quạc, quạc,” nó nói, “hình dáng cậu lạ thật! Có phải cậu sinh ra đã thế, hay do tai nạn?”

“Rõ ràng cậu sống ở quê,” tên lửa đáp, “nên không biết tôi là ai. Nhưng tôi bỏ qua cho sự ngu dốt của cậu. Mong người khác đặc biệt như mình là không công bằng. Cậu sẽ ngạc nhiên khi biết tôi có thể bay lên trời, rơi xuống như mưa vàng.”

“Tôi chẳng thấy hay ho gì,” vịt nói, “vì chẳng có ích gì. Nếu cậu có thể cày ruộng như bò, kéo xe như ngựa, chăn cừu như chó, thì mới đáng nói.”

“Này bạn hiền,” tên lửa nói giọng kiêu kỳ, “tôi thấy cậu thuộc tầng lớp thấp. Người ở địa vị như tôi không cần hữu ích. Chúng tôi có tài năng riêng, thế là đủ. Tôi không đồng tình với lao động chân tay, nhất là những thứ cậu gợi ý. Tôi luôn cho rằng làm việc chăm chỉ là nơi trú ẩn của kẻ không có gì để làm.”

“Ừ thì,” vịt nói – nó rất ôn hòa, chẳng bao giờ cãi nhau – “mỗi người một sở thích. Dù sao tôi hy vọng cậu sẽ ở lại đây.”

“Ôi không!” tên lửa kêu lên, “tôi chỉ là khách, một vị khách quan trọng. Thực ra tôi thấy nơi này chán lắm. Chẳng có xã hội, cũng chẳng có sự cô độc. Đúng là ngoại ô. Có lẽ tôi sẽ về triều, vì tôi biết mình sinh ra để làm nên chấn động.”

“Tôi từng nghĩ đến việc tham gia chính trị,” vịt nói, “có nhiều thứ cần cải cách. Tôi từng chủ trì một cuộc họp, thông qua nghị quyết lên án mọi thứ chúng tôi không thích. Nhưng chẳng có tác dụng gì. Giờ tôi chuyên tâm gia đình, chăm lo cho các con.”

“Tôi sinh ra vì sự nghiệp công,” tên lửa nói, “và tất cả họ hàng tôi cũng thế, kể cả những đứa hèn mọn nhất. Khi chúng tôi xuất hiện, đều gây chú ý. Tôi chưa xuất hiện, nhưng khi xuất hiện sẽ rất hoành tráng. Còn chuyện gia đình, nó làm người ta già đi, và xao nhãng những điều cao cả.”

“Ôi! Những điều cao cả, tuyệt vời làm sao!” vịt nói, “nhắc tôi nhớ mình đói quá.” Và nó bơi đi, kêu “Quạc, quạc, quạc.”

“Quay lại! Quay lại!” tên lửa hét lên, “tôi còn nhiều điều muốn nói.” Nhưng vịt không để ý. “Nó đi thì tốt,” tên lửa tự nhủ, “đầu óc tầm thường quá.” Và nó chìm sâu hơn vào bùn, nghĩ về sự cô độc của thiên tài, bỗng hai cậu bé mặc áo trắng chạy xuống bờ, mang theo ấm đun và củi.

“Đây chắc là phái đoàn,” tên lửa nói, và cố tỏ ra trang trọng.

“Này!” một cậu bé kêu, “nhìn cái que cũ này! Không biết sao nó ở đây?” Và nhặt tên lửa lên.

“QUE CŨ!” tên lửa nói, “không! QUE VÀNG mới đúng. Nghe thật là cao quý. Chắc là nó nhầm tôi với quan ngự tiền của nhà Vua!”

“Bỏ vào lửa đi!” cậu bé kia nói, “nó sẽ giúp đun sôi ấm nước.”

Thế là chúng chất củi, đặt tên lửa lên trên và nhóm lửa.

“Tuyệt quá,” tên lửa kêu, “họ sẽ bắn tôi ban ngày để mọi người đều thấy.”

“Giờ chúng ta ngủ,” chúng nói, “khi tỉnh dậy ấm nước sẽ sôi.” Và chúng nằm trên cỏ, nhắm mắt.

Tên lửa rất ướt nên cháy lâu. Cuối cùng lửa cũng bén.

“Giờ tôi bay lên!” nó kêu, và duỗi thẳng người. “Tôi biết mình sẽ bay cao hơn các vì sao, cao hơn mặt trăng, cao hơn mặt trời. Thực ra, tôi sẽ bay cao đến nỗi—”

Xèo! Xèo! Xèo! Và nó bay thẳng lên trời.

“Tuyệt quá!” nó kêu, “tôi sẽ bay mãi như thế. Thành công quá!”

Nhưng chẳng ai thấy nó.

Rồi nó cảm thấy ngứa ran khắp người.

“Giờ tôi sẽ nổ,” nó kêu. “Tôi sẽ thiêu rụi cả thế giới, tạo tiếng nổ khiến cả năm không ai nói gì khác.” Và nó thực sự nổ. Đoàng! Đoàng! Đoàng! Thuốc súng nổ. Không thể nhầm lẫn.

Nhưng chẳng ai nghe, kể cả hai cậu bé, vì chúng ngủ say.

Và rồi tất cả những gì còn lại của nó chỉ là một que gậy, rơi đúng vào lưng một con Ngỗng đang tản bộ bên bờ mương.

“Lạy Chúa tôi!”, con Ngỗng kêu lên, “Trời sắp mưa… gậy rồi!” Và nó vội vã lao xuống nước.

“Ta biết mà, ta sẽ gây nên một chấn động lớn!”, quả tên lửa thì thào trong hơi thở cuối cùng, và hắn lụi tắt.

—

In tại BALLANTYNE & CO. LIMITED

Phố Tavistock, Covent Garden, Luân Đôn