6. Nàng công chúa cười quá nhiều
Trong lúc đó, dù có những chuyện dở khóc dở cười và những nỗi buồn làm cha mẹ nàng phiền lòng, công chúa nhỏ vẫn cứ cười và lớn lên – không béo, mà là mũm mĩm và cao. Nàng đã mười bảy tuổi, mà chưa gặp phải rắc rối nào tệ hơn là bị mắc kẹt trong ống khói; nhờ một cậu bé đi bắt chim cứu nàng, cậu ta đã nổi tiếng và có một khuôn mặt đen sì.
Và dù có chút đãng trí, nàng cũng chưa làm gì tệ hơn là cười vào mọi người, mọi vật cứ thế lướt qua đời nàng. Khi người ta nói với nàng, chỉ để thử xem phản ứng của nàng, rằng Tướng quân Clanrunfort đã bị cắt thành trăm mảnh cùng toàn bộ binh lính của ông ta, nàng đã cười; khi nghe tin quân địch đang trên đường bao vây thủ đô của cha nàng, nàng cười phá lên; nhưng khi được báo rằng thành phố chắc chắn sẽ bị bỏ mặc cho quân địch tùy ý định đoạt – ồ, lúc đó nàng cười không ngừng được.
Nàng chưa bao giờ có thể nhìn thấy khía cạnh nghiêm túc của bất cứ điều gì. Khi mẹ nàng khóc, nàng nói:
“Mẹ làm mặt xấu quá! Mẹ còn làm nước chảy ra từ má nữa? Mẹ buồn cười quá!”
Và khi cha nàng giận dữ với nàng, nàng cười, rồi nhảy múa vòng quanh ông, vỗ tay và reo lên:
“Làm lại đi, bố. Làm lại đi! Vui lắm! Bố yêu quý, bố hài hước quá!”
Và nếu ông cố gắng bắt nàng, nàng sẽ lướt đi trong chốc lát, không hề sợ hãi ông, mà chỉ nghĩ đó là một phần của trò chơi không để bị bắt. Chỉ cần đẩy nhẹ chân, nàng đã có thể bay lơ lửng trên đầu ông; hoặc nàng sẽ nhảy múa qua lại, sang hai bên, như một chú bướm khổng lồ.
Đã nhiều lần, khi cha mẹ nàng đang bàn bạc riêng về nàng, họ bị gián đoạn bởi những tiếng cười không kìm nén được vọng xuống từ trên đầu họ; và khi ngẩng lên với vẻ bực mình, họ thấy nàng đang lơ lửng dài người trên không trung phía trên họ, từ đó nàng nhìn xuống họ với vẻ thích thú hài hước nhất có thể.
Một ngày nọ, một tai nạn dở khóc dở cười đã xảy ra. Công chúa bước ra bãi cỏ cùng một người hầu gái đang nắm tay nàng. Nhìn thấy cha mình ở phía bên kia bãi cỏ, nàng giật tay khỏi tay người hầu gái và chạy vội về phía ông. Bây giờ, khi muốn chạy một mình, nàng thường có thói quen cầm một hòn đá trong mỗi tay, để khi nhảy lên, nàng có thể hạ cánh xuống lần nữa. Bất cứ thứ gì nàng mặc trên người đều không có tác dụng này: ngay cả vàng, khi nó trở thành một phần của nàng, cũng mất đi sức nặng của nó trong khoảnh khắc. Nhưng bất cứ thứ gì nàng chỉ cầm trên tay đều giữ lại xu hướng rơi xuống.
Lần này, nàng không thấy gì để cầm ngoài một con cóc khổng lồ, nó đang lề mề ngang qua bãi cỏ như thể nó có cả trăm năm để làm việc đó. Không biết ghê tởm là gì, vì đây là một trong những nét đặc biệt của nàng, nàng đã nhặt con cóc lên và nhảy đi. Nàng gần như đã đến chỗ cha mình, và ông đang dang tay ra đón nàng, để nhận lấy nụ hôn đang lơ lửng trên môi nàng như một chú bướm đậu trên nụ hồng, thì một cơn gió thổi nàng sang một bên, vào vòng tay của một cậu bé hầu cận trẻ tuổi, người vừa mới nhận lệnh từ nhà vua.
Bây giờ, không phải là điều gì quá lạ lùng ở công chúa rằng, một khi nàng đã bắt đầu di chuyển, nàng luôn cần thời gian và công sức để dừng lại. Lần này thì không có thời gian. Nàng phải hôn – và nàng đã hôn cậu bé hầu cận. Nàng không bận tâm lắm; vì nàng không hề có chút ngại ngùng nào trong tính cách của mình; và hơn nữa, nàng biết nàng không thể làm gì khác được. Vì vậy, nàng chỉ cười, như một chiếc hộp nhạc.
Cậu bé hầu cận tội nghiệp thì gặp điều tệ nhất. Bởi vì công chúa, cố gắng sửa lại xu hướng không may của nụ hôn, đã đưa tay ra để giữ nàng cách xa cậu bé hầu cận; thế là, cùng với nụ hôn, cậu ta còn nhận được, trên má kia, một cái tát bằng con cóc đen khổng lồ, mà nàng đã đẩy thẳng vào mắt cậu ta. Cậu ta cũng cố gắng cười, nhưng nỗ lực đó đã tạo ra một vẻ mặt kỳ cục đến nỗi cho thấy không có “nguy cơ” cậu ta sẽ tự hào về nụ hôn đó. Còn về nhà vua, phẩm giá của ông bị tổn thương nặng nề, và ông đã không nói chuyện với cậu bé hầu cận trong cả một tháng.
Tôi có thể nhân tiện nói rằng, nhìn nàng chạy thật buồn cười, nếu cách di chuyển của nàng có thể gọi là chạy. Bởi vì đầu tiên nàng sẽ nhảy lên; sau đó, khi hạ cánh, nàng sẽ chạy vài bước, rồi lại nhảy lên lần nữa. Đôi khi nàng tưởng mình đã chạm đất trước khi thực sự chạm tới, và đôi chân nàng sẽ cứ quờ quạng trong không khí, như chân một con gà đang nằm ngửa. Rồi nàng sẽ cười như chính tinh thần của niềm vui; chỉ có điều trong tiếng cười của nàng còn thiếu một cái gì đó. Là cái gì, tôi thấy mình không thể diễn tả được. Tôi nghĩ đó là một âm điệu nhất định, phụ thuộc vào khả năng chất chứa nỗi buồn – có lẽ là sự “nhân cách hóa”. Nàng chưa bao giờ mỉm cười.